Nel buio della notte un eritema
soggiòga i buoi che tirano i ricordi
Un oboe flautato dai precordi
le note quali boe serpeggia in schema
Ormai solo una lapide è Boezio
né mai ‘l Beolco venne alla Beozia
Le trame fatte con filo di Scozia
tra beati e beoti infiammano lo screzio.
Lamelle d’obsoleti pensamenti
vagheggian d’Ibsn l’anima borghese
Con lamina d’accciar bensì cortese
sondò Corto Maltese i patimenti
“Patir è un po’ morir” lui taglia corto
ma i libri dell’Arcana non li sconta
Nell’arca già i birilli fan la conta
Il canto ai brilli arreca gran conforto.