Bonus Tracks: Alcuni esempi.
- Compri un cornetto Algida all’amarena. Quello che nella foto ha
una pianta di amarene infilata in una nuvola morbida di gelato cremoso
e quando lo apri e togli il coperchietto di cartone ha un gelato di
granito e una mezza amarena affogata in un suo stesso sputo. L’hai
comprato in funzione di due cose soltanto: l’amarena merdosa in punta
e il pimpirillino finale del cornetto, nel quale c’è quel milligrammo
di cioccolato duro e squisito. Lei (o anche un tuo amico che però
potrai – almeno – mandare affanculo) mangerà quelle due cose.
- Apri un saccottino del mulino bianco. Nella foto sulla confezione
c’è questo saccottino aperto dal quale cola circa mezzo chilo di
marmellata. Non è stato aperto, pensi, si è spezzato in due dalla
pressione lavica della marmellata. Dentro c’è una fototessera di
marmellata. Un c’era una volta della marmellata. Il suo ricordo. Devi
mangiare il saccottino da tutti e quattro i suoi lati, un pezzo alla
volta, impastandoti la bocca e immaginando l’ultimo centimetro nel
quale ti aspetta una pellicola di marmellata che ti si scioglierà tra
le labbra e quando finalmente ci arrivi, quando hai quel dannato
francobollo tra le dita, arriva lei e se lo mangia.
- L'ultimo boccone. Vale per tutte le cose. Mangi con relativa
velocità dividendo mentalmente tutti i bocconi che sono a tua
disposizione, godendoteli con un leggero anticipo. Ogni morso di
panino, ogni forchettata di pasta, ogni pezzetto di bistecca
preannuncia quello che seguirà. Ma al penultimo boccone lei ti mangerà
l'ultimo, lasciandoti totalmente spiazzato, come in un coito
interrotto.