La notte, non sempre è poesia
Il sòle raccòglie gia le àrmi e i bagagli
scorgéndo la nòtte che incàlza veloce.
Da un’òmbra trafìtta con spàsimo atroce
di un ùltimo ràggio implòri i barbagli.
T’appòggi a quel ràggio, stampélla dorata,
col quàle vorrésti infilzare la cupa
carògna che avànza con grìdo di upùpa,
la tétra signòra che acciéca i tuoi sogni.
La nòtte s’e fùsa per té con la morte,
il gélo nel cuòre, pensiéri allo sbando,
il néro ti stràzia, qual làma di brando
nel prìmo bussàre dell’òmbra alle porte.
La nòtte dei témpi ti brùcia il midollo,
ricòrdo di quàndo nell’àtra caverna
si spénse la fiàccola. E fù notte eterna.
D’allòra il terròre non fù mai satollo.
Rivìve ogni nòtte lo stràzio del mito,
sei quì ma sei là sanguinànte di orrore.
Tu muòri ogni nòtte al morìr del colore,
un ùrlo affogàto nel vìno finito.